Tenho 57 anos
e estou ficando
invisível.
Estar invisível
é ir-se apagando
aos olhos dos outros.
Ser uma memória
antiga que ninguém
se lembra mais.
Viver num quarto
menor e anexo
ao quintal vazio.
As pessoas jovens
o sinaleiro verde
e sua janela fechada.
No meio da conversa
dizer algo singelo
que ninguém percebe.
Não ser convidado
para nada porque
o seu lugar não existe.
Tenho 57 anos
e estou ficando
invisível.
Talvez fosse cedo
mas tive um derrame
e deixei derramar
a caneca de café.
“ meu Deus, porque me abandonaste?
se sabias que eu não era Deus,
se sabias que eu era fraco”
Drummond
protagonista
de minha vida pregressa
hoje sou coadjuvante
de ruinas.
nas águas do rio
fiz algumas tentativas
mas acabei afogando
na correnteza.
mudei de fase:
virei pescador
de sonhos frustrados
à beira dos barrancos.
galopei como quem
sonha por estradas
poeirentas de Minas
Gerais, sozinho.
empinei pipas e
papagaios em céus
nevoentos de minha
infância distante.
virei (ou tentei virar)
compositor de vanguarda
e fiz parcerias utópicas
com célebres defuntos.
amante de belezas glaciais
as mulheres passaram
por minha vida como
barcos à vela
naufragados.
fui poeta das
condolências
em velórios de interior
quando o defunto era
o que menos importava.
Candidatei-me a
representante
do povo, mas não tinha
propostas viáveis no
bolso
da algibeira rota e
furada.
eu ontem, passando na calçada,
deparei-me com uma visão
aterradora de um pássaro
que, ao defender seu
espaço
de um intruso invasor,
levou
a pior na batalha
sangrenta e,
roto e estropiado, na
arvorezinha
mirrada, olhando de
soslaio,
entre sangues, o espaço
mítico
que habitara e cuidara
durante
longos anos, agora
perdido
para sempre.
solidariedade ao pássaro
ferido de morte.
